O caminho até “o lugar” não tinha cara de caminho.
Nada de porta reforçada com senha dramática ou túnel subterrâneo saído de filme. Era o contrário: normal demais. Um prédio comercial qualquer, fluxo de gente entrando e saindo, catracas, câmeras, crachás. São Paulo sabia esconder o extraordinário dentro do banal com a mesma competência com que escondia o óbvio.
Clarice andava meio passo à frente, guiando sem parecer que guia. O homem alto vinha atrás de Rafael, discreto demais para ser “só alguém acompanhando”. A mulher de postura militar caminhava ao lado, como se o espaço ao redor pedisse licença para existir.
Entraram num elevador comum. Clarice digitou um andar, encostou o dedo num leitor sem luz e o painel piscou com um atraso mínimo, como se tivesse sido acordado de um sono profundo.
O elevador desceu.
Não rápido. Não lento. O movimento tinha precisão.
Rafael observou o número mudar e sentiu o estômago apertar por um motivo simples: aquilo não era improviso. Não era golpe barato. Era estrutura.
Quando a porta abriu, o ar do lado de fora não cheirava a garagem nem a mofo de subsolo. Tinha cheiro de metal limpo, ozônio discreto e algo que lembrava equipamento ligado há pouco. Um corredor branco, sem cantos, sem sombras. Iluminação uniforme. Silêncio uniforme. Tudo ali parecia feito para não dar margem ao erro… ou para não deixar rastros.
No fim do corredor, uma porta lisa se abriu antes mesmo de Clarice tocar nela.
Rafael entrou.
A sala era grande demais para caber onde estava. Paredes curvas, superfície opaca, uma mesa longa no centro. Ao redor, pessoas. Poucas o suficiente para não parecer “população”, muitas o suficiente para parecer “governo”.
Os olhares se viraram para ele. Não era curiosidade. Era avaliação.
Clarice caminhou até a mesa. A mulher militar foi junto. O homem alto ficou meio atrás de Rafael, delimitando o espaço com a presença.
Um homem sentado na ponta da mesa levantou o rosto devagar. Elegante sem depender de roupa. Mãos limpas demais. Olhos que pareciam pesar custo e retorno ao mesmo tempo.
— Rafael Saldanha — ele disse, pronunciando o nome como se fosse um cargo. — Sente-se, por favor.
Rafael sentou sem discutir. Não por submissão. Por método. Primeiro entender o tabuleiro, depois decidir o movimento.
A mulher militar falou, sem cerimônia:
— Eu sou Vexa Talor, aportuguesado para Tales comandante da Legião do Retorno.
O homem elegante sorriu como quem fecha um contrato:
— Domar Keth, voz do Pacto do Véu.
O homem de postura de guarda falou sem sorriso:
— Kael Rhun, segurança do Círculo do Exílio.
Uma mulher de olhos atentos, mais curiosos do que hostis, inclinou levemente a cabeça:
— Iara Sel-Ven, engenharia e infraestrutura do Pacto do Véu… ainda que eu prefira chamar de “manutenção do que não pode falhar”.
No fundo, encostado na parede, um rapaz mais novo, braços cruzados, expressão de quem não estava ali por convite social:
— Noah — ele disse. — Híbrido. Sem facção. Se insistirem, me coloquem no grupo dos “Desvinculados”.
Vexa lançou um olhar que fazia o ar ficar menor.
— Você foi chamado para observar.
Noah deu de ombros, mas ficou quieto.
Rafael passou os olhos por todos, sem pressa. Registrou as microcoisas: quem piscava pouco, quem interrompia o próprio impulso de falar, quem observava Clarice antes de olhar para ele.
Clarice se posicionou ao lado de uma tela que não parecia tela até acender. Ela respirou uma vez, curta, e falou com cuidado:
— Rafael… eu preciso que você ouça isso com calma. Sem atalhos.
Kael soltou um som curto, impaciente.
— O tempo…
Clarice virou o rosto para ele.
— O tempo vai existir do jeito que der. Ele não é um relatório.
O silêncio que veio depois não foi concordância. Foi contenção.
Domar fez um gesto de “siga”.
A tela projetou uma simulação: uma estrela em colapso, luz dobrando, matéria caindo em si mesma, como um céu sendo engolido.
Iara falou, com um tom mais técnico, como se a ciência fosse a forma menos agressiva de entregar o impossível:
— Nosso mundo orbitava uma estrela chamada Veltraris. Ela colapsou. Não houve guerra que desse tempo de vencer, nem política que desse tempo de negociar. Houve fuga.
A projeção mudou para um mapa da Terra com pontos dispersos.
Kael continuou, seco:
— Chegamos em ondas pequenas, há cerca de quarenta anos. Poucos. Sem poder total. Com tecnologia limitada por energia. A ordem era sobreviver e não chamar atenção.
Rafael ouviu “chegamos” e esperou o resto como quem espera um número final numa equação.
— “Chegamos” quem? — ele perguntou, finalmente.
Domar respondeu como se estivesse dizendo o óbvio:
— Nós.
Rafael olhou para Clarice.
Ela sustentou o olhar.
— Rafael… eu não sou só uma médica do trabalho.
Ele não reagiu com susto teatral. Só apertou a mandíbula.
— Então o quê você é?
Clarice escolheu as palavras com cuidado:
— Eu sou descendente de gente que não nasceu aqui. Eu nasci na Terra. Eu cresci aqui. Meu sotaque é daqui. Minha vida inteira é daqui. Mas o sangue… não é daqui.
Rafael ficou em silêncio, e o silêncio dele não era vazio. Era processamento.
Vexa entrou, com o tom de quem não tem paciência para sutileza:
— O nome da nossa espécie é Eiran.
Rafael franziu a testa.
— Eiran…
Iara tocou a mesa e a tela projetou imagens rápidas: estruturas que não eram humanas, linguagem geométrica, uma nave atravessando atmosfera e mar como se fossem o mesmo elemento.
Rafael sentiu o peito apertar. Um reconhecimento sem memória.
Domar apoiou os cotovelos na mesa:
— Você não está aqui por ser curioso. Você está aqui porque você é um de nós.
Rafael soltou um ar pelo nariz, curto.
— Eu sou brasileiro. Eu nasci aqui.
Kael respondeu, sem rodeio:
— Você foi registrado como brasileiro. Isso é diferente.
Clarice se aproximou um pouco da mesa, como se quisesse segurar o ritmo para Rafael não ser atropelado:
— A gente vai por partes, tá? — ela disse a ele, e então olhou para os outros — Sem pressa.
Domar assentiu e tocou na tela.
A projeção mudou para um conjunto de documentos antigos, digitalizados. Registros de maternidade, folhas com campos incompletos, assinaturas, carimbos.
— Nós encontramos inconsistências no seu nascimento — Domar explicou. — Não são “falhas comuns”. São incompatibilidades.
Rafael estreitou os olhos:
— Que tipo de incompatibilidade?
Iara respondeu, com precisão:
— Seu tipo sanguíneo e certos marcadores genéticos não são compatíveis com o casal que te criou. Não é interpretação. Não é hipótese. É matemática biológica.
O ar pareceu ficar mais frio.
Rafael não falou. A mente dele correu para um lugar que doeu: a imagem da mãe, o pai, as fotografias, as lembranças. A palavra “criou” ganhou um peso absurdo em cima da mesa.
Clarice falou baixo, como se a voz pudesse amortecer o impacto:
— Rafael… seus pais não são seus pais biológicos.
A frase caiu com nitidez.
Rafael piscou devagar. O corpo dele ficou imóvel. Por dentro, era como se alguém tivesse puxado um fio do chão da casa.
Ele finalmente falou, e a voz saiu mais grave do que pretendia:
— Então… alguém colocou uma criança no lugar de outra.
Kael assentiu, duro:
— Sim.
Rafael engoliu seco.
O nó veio no peito. Um aperto que misturava raiva, perda e uma pergunta que mordia por dentro.
— E a criança que era deles? — Rafael perguntou, e a pergunta veio com uma espécie de cuidado agressivo, como quem tenta proteger alguém que já foi ferido. — O filho… de sangue deles.
Silêncio.
Um silêncio com peso.
Noah, do fundo, soltou um som baixo. Não era sarcasmo. Era cicatriz.
Iara respondeu primeiro, porque era a única que parecia suportar o incômodo sem virar pedra:
— Nós não temos certeza do destino dessa criança, por enquanto são apenas teorias.
Rafael olhou para Domar como se exigisse mais do que “teorias”.
Domar foi mais direto:
— Há duas possibilidades. A primeira: a troca foi feita para te proteger, e a outra criança foi levada para outro lugar, talvez para manter o rastro apagado. A segunda: houve caos, falhas, mortes, e alguém apagou o registro porque era mais seguro apagar do que explicar.
Vexa cruzou os braços:
— Seja qual for a resposta, o resultado é o mesmo: você cresceu fora do nosso radar.
Rafael sentiu um impulso de levantar e ir embora. Os pais não estavam mais nesse plano, mas ainda sim, lembrar dos cuidados da mãe e das broncas e apoio do pai... A parte dele que protegia a vida comum gritou por saída. A outra parte, aquela que sempre sentiu o mundo “errado”, ficou sentada.
Ele olhou para Clarice:
— Você sabia disso tudo antes de me ver no metrô.
Clarice não tentou se salvar com desculpa:
— Eu sabia dos dados. Eu não sabia de você.
Kael soltou um som de impaciência:
— O foco.
Domar concordou e a tela mudou para uma única palavra grande, central:
ARCÓFORO
Rafael franziu a testa:
— Essa palavra já apareceu ontem no estacionamento.
Vexa respondeu com orgulho perigoso:
— Arcóforo é a chave viva. A linhagem real.
Rafael ficou quieto.
Domar falou como quem coloca uma peça no tabuleiro, não como quem faz propaganda:
— A nossa tecnologia mais poderosa exige sincronização biológica. Sem Arcóforo, há restrições. Protocolos travados. Controle parcial.
Iara complementou:
— Arcóforo não é “coroa”. É compatibilidade. É um tipo de acesso que não pode ser falsificado com senha, chip ou ameaça.
Rafael encarou a palavra, e a memória sem fotografia tentou subir: metal, luz branca, corredores frios, vozes num idioma que parecia ficar logo atrás da língua.
Ele respirou e perguntou:
— E vocês acreditam que eu sou isso.
Kael respondeu sem hesitar:
— Não é crença. Seus marcadores indicam isso.
Domar inclinou-se um pouco, com um tom quase respeitoso:
— Você pertence à família real Eiran. E, pelo que sabemos, é o último de sangue puro.
A frase trouxe outra realidade colada à anterior.
Rafael pensou na Lia. A filha dele era a prova de que “último” era uma palavra cheia de asteriscos.
Clarice falou antes que o assunto virasse guerra genética:
— Você tem uma filha. Isso significa que você não é o fim. Mas você é o eixo. Você é o único aqui com o sangue que abre certas portas por completo.
Vexa entrou, direta:
— E essas portas existem.
Iara tocou na mesa e a projeção mostrou uma sombra colossal atravessando oceano e céu.
— AURIGA — Clarice disse, num tom que parecia nome de coisa viva.
— Nossa Nau Trono — Vexa completou. — Operando em modo restrito.
Rafael sentiu a boca secar.
Kael olhou para ele como quem olha para um risco necessário:
— Você é o único que pode acorda-la.
Domar desligou a projeção. A sala voltou ao branco opaco, e o branco parecia mais agressivo do que qualquer cor.
Então veio a pergunta que, até ali, estava escondida atrás de informação.
Domar falou com calma:
— Rafael, nós precisamos saber se você vai nos ajudar.
Rafael ergueu os olhos. A mesa inteira pareceu segurar o ar.
Clarice se aproximou um pouco, devagar, como se quisesse interpor humanidade entre ele e a pressão.
— Vai com calma — ela pediu para os outros, e depois para ele, num tom diferente. — Rafael… você não precisa responder no impulso.
Rafael olhou para ela, avaliando o cuidado. Ela estava preocupada de um jeito inconveniente para quem só “cumpre missão”.
Vexa estreitou os olhos:
— Ele precisa decidir.
Clarice não recuou:
— Ele precisa entender.
Domar fez um gesto mínimo de concessão.
Rafael continuou sem falar por alguns segundos. Os olhos dele passearam pela mesa, registrando: Domar com sua elegância útil, Kael com disciplina dura, Iara com curiosidade técnica, Vexa com pressa de força, Noah com aversão a qualquer trono.
Quando ele falou, a voz veio firme, sem bravata:
— Eu estou bem.
Vexa abriu a boca, impaciente, mas Rafael continuou, olhando para Domar:
— Eu só estou processando.
Ele respirou, e a frase seguinte saiu como uma confissão seca:
— Eu sou analista de sistemas. Quando um sistema explode na minha cara, eu não escolho solução antes de entender o diagrama.
Um silêncio diferente caiu. Não era pressão. Era reconhecimento do estilo dele.
Clarice soltou o ar devagar.
Domar assentiu:
— Então entenda.
Kael fez um gesto para o homem alto, como se “segurança” fosse uma palavra que se move:
— Você ficará aqui até definirmos protocolos básicos — Kael disse. — Não por punição. Por risco.
Noah soltou um comentário baixo:
— Todo mundo fala “risco” quando quer dizer “controle”.
Kael encarou Noah, mas não respondeu.
Clarice virou para Rafael, a voz mais baixa, menos oficial:
— Eu vou ficar por perto. Se você quiser perguntar… qualquer coisa. Até as feias.
Rafael encarou Clarice por um segundo.
A pergunta feia estava mordendo desde que a palavra “não são seus pais biológicos” entrou na sala.
— E se eu quiser achar a outra criança? — ele perguntou, direto. — O filho deles.
Clarice não respondeu de imediato. Não por cálculo. Por peso.
— A gente pode tentar — ela disse, escolhendo honestidade que ainda não prometia resultado. — Mas isso mesmo com nossos recursos, é bem improvável que achemos, isso se essa criança ainda estiver viva.
Rafael assentiu devagar. Guardou essa informação como quem guarda uma lâmina: com cuidado para não se cortar agora, mas sem esquecer que ela existe.
Domar encerrou, com o tom de quem formaliza sem precisar de martelo:
— Você está no centro de uma história que foi escondida de você. Nós vamos responder o que pudermos. E você vai nos dizer se quer caminhar com a gente… ou contra a gente.
Rafael não respondeu. Ainda não.
Ele levantou, e o movimento dele foi calmo, mas carregado.
A mesa observou como quem observa um equipamento que acabou de sair da caixa: silencioso, inteiro, sem manual.
Clarice caminhou ao lado dele na saída. No corredor branco, ela falou baixo:
— Rafael… você não precisa fingir que tá tudo normal.
Rafael olhou para a parede lisa, depois para ela:
— Eu não estou fingindo normal. Eu estou segurando as peças pra não espalhar no chão.
Clarice assentiu. Não tentou abraço. Não tentou frase pronta. Apenas ficou ali.
Rafael seguiu pelo corredor, levando com ele duas certezas novas e uma pergunta que cortava:
Certeza de que ele não era humano como achava.
Certeza de que os pais que o criaram tinham perdido um filho de sangue em algum ponto dessa troca.
E a pergunta, insistente:
"Quem decidiu isso… e por quê?"